"Tengo los huesos tristes,
Ellos presienten que la muerte mía,
Será una muerte sin camisa,
muerte de hambre o de cántara vacía"
Ellos presienten que la muerte mía,
Será una muerte sin camisa,
muerte de hambre o de cántara vacía"
Los huesos tristes - Jorge de Bravo
Inolvidables versos fueron escritos por tu mano,
Pronunciadas por tu reseca voz, con aires campesinos,
Escritos con amor, ese amor a todo ser viviente,
Como dijiste con arrojarnos al amor es suficiente.
Ese frío del que tanto hablabas, del que ambos temíamos,
terminó por acabar con tu carne y penetrar en tus huesos,
no pasará mucho tiempo para que me suceda lo mismo,
pero tus ideas no han muerto,
siguen vivas, y quizá por mucho tiempo más.
Fue tu muerte muy triste, Ni siquiera bendición te dieron antes de irte,
Ese día el cielo y las nubes se pusieron a llorar,
Y entre el barro y la arcilla, te dieron tu despedida,
De una forma casi profética, quizá así lo quisiste.
Pronunciadas por tu reseca voz, con aires campesinos,
Escritos con amor, ese amor a todo ser viviente,
Como dijiste con arrojarnos al amor es suficiente.
Ese frío del que tanto hablabas, del que ambos temíamos,
terminó por acabar con tu carne y penetrar en tus huesos,
no pasará mucho tiempo para que me suceda lo mismo,
pero tus ideas no han muerto,
siguen vivas, y quizá por mucho tiempo más.
Fue tu muerte muy triste, Ni siquiera bendición te dieron antes de irte,
Ese día el cielo y las nubes se pusieron a llorar,
Y entre el barro y la arcilla, te dieron tu despedida,
De una forma casi profética, quizá así lo quisiste.
The BlackBoard's Poet
29/11/2009
29/11/2009
